Рассказ «Старый альбом»

• 19 октября 2015

Конкурс «Педагогическое вдохновение - 2015»

Номинация «Художественная проза о детях, о семье, о школе»

Вечер. Идёт нудный дождь, мокрая ветка рябины царапает стекло. За окном серый мокрый сад, серые печальные дома, серые спешащие люди ,серая дорога, убегающая в даль, в неизвестность. В комнате почти темно, только пламя от камина бросает загадочные тени. Они пляшут по стенам, по углам.

Мне скучно, на сердце необъяснимая тоска. Подхожу к книжной полке, но читать не хочется. Книги на этой полке – моя особая любовь, моя гордость. Все они толстые, в богатых переплётах, на мелованной бумаге. Вот «Гарри Потер» – книга моего детства, Джек Лондон, Жуль Верн, Герберт Уэльс, несколько томов братьев Стругацких. Какой далёкий неизведанный мир; жизнь, полная приключений, милые красивые герои. Как я завидую им!

Но что это? Как попала сюда эта затёртая, потрёпанная книжка? Открываю. Это альбом, старый альбом с фотографиями. Я глажу переплёт, когда-то это был алый бархат, но сейчас он выцвел, потёрся. Сколько рук прикасалось к нему.

Я сажусь в мягкое кресло, на колени тут же запрыгивает моя любимица Сонька, рыжая пушистая кошка. Устраиваемся с ней по удобнее и открываем первую страницу.

На меня глядят молодые счастливые лица: юная девушка с длинной русой косой, с белым кружевным воротничком вокруг тонкой шейки; офицер, с роскошными усами, с шашкой на боку. Это свадебная фотография моей прабабушки. Сколько надежды и радости в их глазах!

Вторая страница. Та же юная девушка с ребёнком на руках. В чёрном глухом платье, коса обёрнута вокруг головы. Но как потускнели её глаза! Они полны тоски и горя. Я знаю историю её жизни. Через год после свадьбы, муж её, кадровый офицер, погиб на фронтах гражданской войны. Она родила дочку, но девочка прожила не долго, она умерла от тифа. Через несколько лет она вновь вышла замуж за вдовца с тремя детьми.

Я листаю страницу за страницей, на них фотографии незнакомых мне людей. Мужчины, женщины, дети. Кто они?

Вот опять прабабушка и прадедушка в окружении детей. У них вновь сияют глаза, на коленях сидит маленький мальчик с барабаном, это мой дедушка. Он был девятым, поздним ребёнком. В углу фотографии дата – осень 1940 год.Впереди война, пять сыновей уйдут на фронт, и только один вернётся. Вот его фотография, весь в орденах и медалях, герой-победитель. Во время войны умерли две старшие дочери от голода, холода и тяжёлого труда.

Я вновь листаю альбом. Я вглядываюсь в незнакомые мне лица, ну почему я так мало знаю о них!

Вот снова мальчик с барабаном, он вытянувшийся, худенький подросток, в коротких штанишках и истоптанных ботинках. Вокруг него такие же девчонки и мальчишки в красных галстуках. Это тимуровцы. Дедушка рассказывал, что они, после занятий в школе, шли всем отрядом помогать вдовам, старикам. А вот его армейские фотографии. Дедушка на турнике, на лыжах, с винтовкой. Но мне особенно нравится эта, дед выходит из столовой, поглаживая себя по животу; смеющееся молодое лицо, в глазах чертенята.

Снова свадебная фотография. Юная девушка с пышной причёской – это моя бабушка. Красивый юноша в стильном костюме. Счастливые, немного растерянные лица. А вот бабушка со своим первенцем, маленькая, худенькая женщина держит на руках пухлого ребёнка. Это мой дядя. Вот он в костюмчике, с букетом цветов идёт в первый класс. И вновь бабушка с коляской. Я знаю, в ней моя мама. Ещё фотография, бабушка в белом халате склонилась над кем– то. Она всю жизнь спасала людей.

Я листаю пожелтевшие страницы, смотрю на знакомые и не знакомые мне лица, заглядываю в чужие судьбы.

Но как попала сюда моя фотография? Маленькая девочка с белым бантом на голове, с огромным букетом цветов из–за которого чуть выглядывают озорные глаза. Нет, это не я, это моя мама–первоклашка. Как же мы похожи!

Страница за страницей уходит детство моей мамы. Концертный зал полон зрителей, на сцене рояль, за ним моя мама. Я «вижу» как взлетают её руки, я «слышу» вечную романтику шубертовских экспромтов. И снова свадебная фотография. Мама вся в белом, воздушном, папа в строгом костюме. Вокруг нарядные гости. Как она отличается от тех, предыдущих. Но как много общего в этих растерянных лицах, в глазах, полных любви и надежды.

Я закрываю старый альбом. В нём ещё много осталось пустых, не заполненных страниц. И я знаю, что заполню их своими фотографиями, мгновениями своей судьбы.

Но как непростительно мало мы знаем о жизни своих самых родных людей. С их сединой и морщинками мы ставим их на задний план. А ведь и они были молодыми, красивыми, они любили и мечтали, боролись с невзгодами, погибали как герои. Ведь мы их продолжение, мы – одно целое.

Я встаю с кресла и только сейчас замечаю, что за окном совсем темно. На ковре, дремлет глупая кошка. Осторожно ставлю, альбом, но полку, и точно знаю, это самое дорогое, что стоит здесь. По стенам всё ещё пляшут тени от камина. Я вижу в них тени моих предков, как бы говорящих мне: «Не забывай нас!»

И я шепчу им в ответ: «Я буду достойна вас...»

Автор: Антонова Наталья Анатольевна, учитель музыкальной школы, село Уральск, Республика Башкортостан.